Amor usado; amor liviano...

Lector empedernido pasa páginas repletas de retórica sin reparar en la explicación. Qué le tendrá tan entretenido, que no echa la hoja atrás.
Escucha mi cante, mira cómo te bailo. Deja el libro, niño; no muevas más los labios, poseídos por el ciprés que dibuja estampado.

Qué estará leyendo, que no interesa otra labor. Tu madre estará a punto de llegar y no podré razonar. Lanza a la lumbre el papel de cascabeles.
Estúpido niño que no interesa qué hay en su interior. No te quiebres el ser con la doctrina, aún eres joven para entender el mundo alegórico.

El niño está leyendo, de su diario,

un amor usado y liviano de tiempos futuros.

Ay, gitana de fría plata...

—¡Ay, gitana loca!

Que me enseñaste a percibir el olor de los lirios y me negaste el sabor del acre; dime quién va a alfabetizar la naturaleza en pleno otoño si tú no estás. Reluciente siempre vas, gitana, con tu semblante de fría plata.

—¡Ay, gitana triste!

Que te enredas entre la voz de la conciencia y entierras palabras de verde sangre entre tu pecho. Muérase quien te yerre. Sacúdete para que suenen las campanas que cuelgan de tus ojos y sigue caminando, niña triste.

—¡Ay, gitana inquieta!

Si levantas la cabeza, del pintor se labra vida, el poeta inventa el romanticismo y el alfarero moldea el suelo para que tus descalzos píes bailen al son de la melodía. Si la esperanza se escribe en verso libre, tú eres la libertad del verso.

Quién fuera tiempo, para no perder un segundo a tu lado.