domingo, 15 de enero de 2017

Luna muerta, papel mojado...

La luna que me orbita está rota, las mojadas láminas del diario quedan tendidas sobre los surcos de mis manos. Siento cómo el tiempo me desuella, abierto de par en par.
No lloro porque estoy vacío por dentro.

Me arde el pecho por dentro y duele mucho. Soy la granada que cayó del cielo, a voluntad de un juego de Dios, que derramó las semillas al impactar sobre el manto rocoso.
Sigo sin llorar porque no puedo.

Quizás este siglo sea mío,
pero pintado de azul.

sábado, 7 de enero de 2017

Cicatrices...

Pintor, fíjate en mis cicatrices —perfectas imperfecciones— que se vierten sobre mi lánguida piel. Muerta caballera resbaladiza, como las cenizas de un olvidado.

Retrata la tan fríbola artrosis que corroe mis falanges y no hace más que inspirar el deseo de tu lienzo. Compara los poros con la carne del fruto anaranjado.

Roza la burda vista con un objetivo caduco. Imagina que soy la cámara que sujetó aquel patoso. Desnúdame, enseña al mundo mi atómico ser.

Deja la huella del cubismo si quieres,
relata con saña tu cuadro.

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