Reluciendo el cuchillo aquella mañana, murió el amor. Intacto amor, murió conmigo. Destinado a morir, murió desangrado y desgarrado.
«¡Pobre amor mío, pobre de mí!»
Venid, buitres, comed el cadáver antes de la noche, antes que se pudra. No dejéis que huela, el amor ya está rendido. La herida está abierta.
«¡Amor impuro, podrido está!»
Alguien trajo flores y una corona de espinas, alguien lloró entre el público al verme tumbado en la cama. Luz tenue, luz azul color amor.
«¡Mísero amor, miserable yo!»
Un desgarrador texto, espero sea sólo una inspiración ficticia.Saludos
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